Observatorio de desconciertos

Se puede aceptar (si no queda otro remedio) que lo que tenemos delante no precisa explicación (o, dicho de otra manera, que aún sería peor tener que explicar que no hubiese nada delante).

Y aceptado eso (que quede claro, porque sí), hay que aceptar también que, habiendo tantas formas de estar ahí y tantos sitios en los que estar, entonces todo vale y todo debe ser aceptado, cualquier cosa, especialmente las que consiguen esa especie de credibilidad que otorga el hecho de, simplemente, estar ahí.

De acuerdo, aceptado queda, aunque al final de la tarde, bajo una lluvia tan menuda como densa, con un muro de piedra por asiento y la mirada perdida entre los abedules y retamas que invaden las viejas fincas olvidadas al fondo de un valle al que ya nadie va, en medio de un océano de brezos en flor que suben por las lomas hasta tocar el cielo, entonces sí, no queda otro remedio que negarse a aceptar la posibilidad de que pueda existir algo tan ridículamente exacto como justo todo eso, las minúsculas e infinitas flores de brezo y la lluvia empeñada en avivar el color de cada una de ellas con la inútil escrupulosidad de un loco decidido a pintar el mundo de morado, que quede claro, porque sí.